Enfim, todo final encerra.
Toda porta fechada indica que há outro lado.
Do lado de lá começa, do lado de cá termina.
Finalmente, uma questão de ponto de vista.
Comecei com um fim.
Pois, penso: o que é
o final para o poeta?
Quando seria o final da poesia?!
A história que falava de Amor contou o que queria.
Quando parou me faltou o amor.
Onde estará seu fim?
Eu que li não entendi, declamei e não estava ali.
Só o poeta deve saber!
Anda escondido o fim.
Camuflado atrás das palavras que precedem o ponto final.
Ponto final?! Aí está o segredo! É ele que indica!
Não! Não. Pois, o encontrei andando solto em todo lugar.
Onde acaba a poesia?
Na morte da inspiração.
Quando acaba a tinta.
No espaço das teclas.
A poesia se quieta no silêncio.
O poeta morre por alguns instantes para a magia
E, assim acaba a poesia?
Os cenários deixam de ter encanto.
Sem beleza há alguma poesia?
A poesia suporta a falta de natureza?
A poesia comporta o fim.
O fim perfeito, já deve estar escrito.
Eu não consigo encontrar.
Tampouco, entendo qual a hora de acabar.
A única coisa que fez diferença nesta poesia é que acabo de
começar.
